Ольга Сотникова. просто.март
Месят ноги стылые сопли – март.
Я иду к остановке автобуса. Небо
над немытыми шеями вязов бледно
и поет свою песню снегом –
беспечный бард.

На помойке собаки ищут себе еду.
Я себя ощущаю их названною сестрою –
точно так же ищу себе место, рою
мёрзлую злую кашу в поисках рая
и куда-то на свет бреду.

Точно так же заглядываю в глаза
и пытаюсь поймать хоть  каплю
безнадёжной ответной ласки. Травля.
Вру – «отлов бродячих животных». Правлю
письма, чтобы успеть сказать:

«Ты не веришь, но это – уже весна.
Сны бредовы. Нечёток в желаниях ветер.
Может, где-нибудь на другой планете
все иначе. Ты не заметил –
я в тебя влюблена».