| Месят ноги стылые сопли – март. Я иду к остановке автобуса. Небо над немытыми шеями вязов бледно и поет свою песню снегом – беспечный бард. На помойке собаки ищут себе еду. Я себя ощущаю их названною сестрою – точно так же ищу себе место, рою мёрзлую злую кашу в поисках рая и куда-то на свет бреду. Точно так же заглядываю в глаза и пытаюсь поймать хоть каплю безнадёжной ответной ласки. Травля. Вру – «отлов бродячих животных». Правлю письма, чтобы успеть сказать: «Ты не веришь, но это – уже весна. Сны бредовы. Нечёток в желаниях ветер. Может, где-нибудь на другой планете все иначе. Ты не заметил – я в тебя влюблена». |